domingo, 19 de diciembre de 2010

1 9 1 2 1 0

toda esta ilusión de ser especial
de ser intocable
invencible
de dejar de trastornarse por los cuerpos desmembrados
porque de hacerlo, de tanta frecuencia, el cuerpo no podría soportarlo

de toda esta costumbre de ver ambos lados de la calle
y que la puerta esté bien cerrada
a siete mil ojos rotando hacia cada uno de los radios posibles

un maldito hijo de puta con voz amable y tranquila
tan fino de modales, como para darte un par de explicaciones
ojos fríos, piel morena, nombre imposible de adivinar
oculto tras la miseria de esta ciudad
dentro la cuenca vacía de la antigua dueña de su teléfono

esta ciudad eructa metano desde su exacto centro
disfrazada de mañana, de indiferencia
aliento a plomo en tu primogénito
por ser un blanco fácil en el momento exacto
y con facilidad de pago

esta ciudad es cada vez más grande
más putrefacta
y estamos terriblemente solos-