tag:blogger.com,1999:blog-78124409776701533672024-02-20T11:31:37.713-08:00Physical GraffitiAndrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-49517198114032010722018-08-09T08:45:00.001-07:002018-08-09T17:50:51.419-07:00Guatemala IHay olor a quemado<br />
en la humedad de la noche anterior.<br />
Los párpados inflamados,<br />
la voz.<br />
<br />
el miedo es<br />
normal<br />
<br />
-y hay tanto-<br />
<br />
Los párpados -los suyos-<br />
anchos, tirados hacia atrás;<br />
como mi espalda contra la pared.<br />
<br />
Algunas noches después<br />
la presión me redujo la estatura.<br />
<br />
Larga y alta la frecuencia. En la noche no hay nadie.<br />
<br />
...<br />
<br />
Trago: la lengua sabe a grito apagado.<br />
<br />
En silencio regreso al útero:<br />
abrazo al corazón.Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-88677713427021152142018-07-23T15:25:00.004-07:002018-07-23T15:34:03.344-07:00voz<br />
de pie entre el ruido<br />
y las sombras<br />
ambos escuchamos<br />
la voz interna del otro<br />
y las voces se cuelan por los ojos<br />
<br />
brillan las córneas<br />
y los gritos<br />
<br />
vos confesás<br />
-la verdad es tan fácil para vos-<br />
yo no puedo hablar<br />
sigo gritando por los ojos<br />
<br />
si soltara la voz<br />
se me partiría el corazón<br />
<br />
<br />
<br />Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-5684990753876697932017-07-16T20:42:00.001-07:002017-07-16T20:52:53.066-07:00Mudanza<p dir="ltr">Extrañarles es ver una pintura vieja. <br>
Dentro del marco:<br>
Lágrimas que <u>nos</u> acercaron los colores de las rosas a las pupilas.</p>
<p dir="ltr">Hay colores azules, grises<br>
Y destellos de color allá, fuertes a la distancia:<br>
los restos de amanecer entre las olas.</p>
<p dir="ltr">Humo, olor a cerveza y ojos verdes.<br>
Calor del abrazo, velas en alto ante los vientos crueles.<br>
Trozos de madera sobre las aguas con inercia de suspiro.<br>
Martillos, cuerdas, ingenio,<br>
Cabello castaño y dorado en espiral.</p>
<p dir="ltr">Los extraño con la melancolía con la que se visita un museo<br>
Con la conciencia que cada brochazo lo ha parido una herida, una duda, un beso.</p>
<p dir="ltr">Los quiero tan cerca que tuve dar un paso hacia atrás y apreciar el cuadro desde la distancia.</p>
Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-67920344825494476822017-02-15T14:10:00.002-08:002017-07-16T20:42:55.556-07:00IEl velo bonito del inicio se me cayó <br />
cuando me viste echada en tu cama llorando <br />
y la tristeza quebrándome los huesos.<br />
<br />
Verás,<br />
<br />
No quiero ser ideal. Me cansé de eso hace tiempo.<br />
<br />
Mi forma de quererme es raspar cada junta de concreto<br />
con esa punta que afiló mi ansiedad<br />
e ir botando cada ladrillo.<br />
<br />
Dentro no hay sonrisas ni firmeza,<br />
lo que hay dentro se parece más a un plasma gris con vetas de colores.<br />
<br />
Dentro hay un corazón dolido que jamás se detiene.<br />
<br />
De pie, frente a los escombros,<br />
tomo tu mano y, espantando el polvo con la otra,<br />
te traigo dentro.<br />
<br />
Mi forma de amarte es dejarte entrar.<br />
Si besas las piedras rotas, te sonrío<br />
y te beso de vuelta.Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-73367497544640749642016-08-09T06:59:00.003-07:002016-08-09T07:01:40.097-07:00Romper con tinta esta hoja en blanco<br />
implicaría rasgar por su centro<br />
la máscara de papel que construí <br />
para ti.<br />
<br />
A veces se moja con llanto colado por los poros.<br />
<br />
La sonrisa no es hermética<br />
y los ojos, sobretodo,<br />
brillan a gritos, siempre.<br />
<br />
Así que hoy andaré por ahí con córneas rojas de silencio.<br />
<br />
Con ese vaho por el que uno camina cuando es impotente.<br />
<br />
El mundo se reduce a una sola cosa y cuando no,<br />
me regresa a la cosa.<br />
<br />
Habría que llorar el dolor entero y vivir como una muchacha de 27 <br />
habría que salir de este país,<br />
dejar que me abracen otro cielos<br />
<br />
pero el lugar de uno a veces está de la mano de otros,<br />
entre el fango,<br />
sin soltarnos nunca.Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-84370498375568522252016-04-06T10:38:00.001-07:002016-04-06T10:45:11.350-07:00.<div class="p1">
No puedo acercarme. Es frustrante. Dejá de pavonearte por los pasillos.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Te veo y no sé bien qué me gusta de vos.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Tus pómulos y el color de tu piel. Sí. Y tu indiferencia.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
También te he imaginado anciana.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Caminás casi ausente. Caminás erguida y triste. </div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Quisiera mostrarte que mis palmas se ajustarían al borde de tu cadera todos los días.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Quisiera decirte que no te quiero,</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
pero que lamería tu pecho todos los días.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Que dejaría que las hebras oscuras tuyas me cortaran los labios,</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
que imagino absorber tu piel,</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
empujar tus rodillas,</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
enrojecerte un poco con los dientes.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
En realidad lo que quisiera es verte regia, desnuda frente a mí.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Triste, si querés, pero regia.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Amplia, desplegada, dueña de vos misma.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Quisiera verte tuya. Entera.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
Es cuando veo tu corazón lejos,<br />
<br />
tu mirada apagada,<br />
<br />
que deseo honestamente sepas regresar.</div>
<div class="p2">
<br /></div>
<br />
<div class="p2">
<br /></div>
Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-54912244069812642972015-01-25T17:09:00.000-08:002015-01-25T17:16:29.771-08:00Profesía de la respuesta infameGlobos oculares negro mate y hocico salivando algún tipo de advertencia fútil y pestilente. Una llamarada urgida y caótica sale de la coronilla de la criatura. Volátil, ruda, pedante y cruel: a la piel se le puede roer con fuerza pero jamás desprender. Por las venas de la bestia corre el ácido que quedó del más absurdo naufragio, dedos de garfio sin uñas, hace tiempo se las desprendió la ansiedad. Escupidas con sangre surgida de su propia lengua deformada por los gritos y reclamos venidos desde la fibra más antigua de su ser. De la cuenca vocal sale fuego y fango y mierda disparada con gran potencia, dirigida con ferviente ahínco a quien le hizo despertar, a quien no tuvo la culpa. Tanto asco da, da tanto asco. Su alma reside en el vórtice trivial y maternal de la indiferencia, rendida a la perdición absoluta de la identidad. Y su cuerpo le queda cada vez más pequeño, y la miseria y oscuridad de la que sobrevive le queda al cuerpo cada vez más grande. Estallará y se partirá el cuerpo en veintiún pedazos y le fundirá la cara a todo a quien esté cerca, a todo a quien se atreva a opinar.Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-37930394437183004732014-12-03T19:57:00.000-08:002014-12-03T20:18:24.345-08:00<div style="text-align: right;">
<i>"El mal empieza en las portadas. En el cine. En los videojuegos".</i><br />
<i>Julio Prado</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
¿Deshumanización cuál? Qué puede ser más humano - no sé, hoy no sé - que las consecuencias o la obediencia a la inercia o la desesperación, que la autodefensa grotesca y cruel y temprana, que el trueque de muñones. Los hogares son los negros. Qué digo, ¿hogares? Las jaulas más cálidas. Terriblemente oscuras. Retorcidas desde el abandono como la cara de la violencia omnipresente. La tristeza que desde la tinta y las brasas nos vació el abdomen y nos aplastó los pulmones la masticó y la escupió, quizá, un padre que le pareció una fantástica idea comprar juguetes para jugar a la segunda maldita guerra mundial, y las peleas de zompopos. - Al perro se le patea para que deje de ladrar.- Vos niña, andá ve a quién más jodés, hay partido en la tele.- El coliseo es ahora la calle, la barbarie vomitó en la esquina de tu casa y es todo un espectáculo. ¡El fuego, la hecatombe, las córneas quemadas nacieron del abandono mismo! La crueldad tiene hambre y se alimenta de ombligos y la niña-mujer que caminaba hacia su muerte ardía desde hace años en odio y en no entender una mierda. Nadie entiende una mierda. Yo no entiendo absolutamente nada, a setecientos cuarenta y dos niños que caminaron por la banqueta sucia y vieron la evidencia impresa se les oscureció el alma sin que lo supieran, sin sentir náuseas, y tampoco entienden una mierda, así que estandarizan la miseria y caminan sin saberlo hasta ahogarse en el fango de la consciencia masiva y fantasmal que los trajo a esta tierra. No, ahogarse no: con el tiempo desarrollan branquias y respiran glutinosamente dentro del fango más pútrido, pero respiran. Ellos no tienen la culpa, no, no tienen la culpa. Señora, guarde su puta tablet: oiga lo que el nene jamás aprenderá a gritar. Oiga, quizá la esperanza esté en usted. El pesebre de la locura es la casa erguida sobre las relaciones que nacieron muertas - ultimadamente forzadas a vivir -, sobre el primer golpe o la primera caricia paterna-vaginal, sobre la tristeza y la codependencia y las fotos de las portadas de periódicos, sobre los corazones rotos y qué más se yo, qué más se yo. Solo sé que ESTO no es normal, no, por favor, nada de esto es normal.<br />
<br />
Ana GrisAndrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-1822858801862464492014-07-26T19:20:00.004-07:002014-07-28T22:58:47.279-07:00Porque eso es exactamente lo que necesito: un río incandescente desde los ojos que me reviente las heridas y que transmute las cicatrices. La impotencia ante lo innegable, la turbulencia de la ciudad, los semáforos y la aglomeración. Todo el sudor, el componente amorfo y apático y la náusea complaciente del aquí vivimos, del no hay ni mierda que hacer, de la decadencia y el desorden. Del dame lo que tengás canchita, apurate que te vuelo los sesos. De la ciudad convulsa, hipócrita y desordenada, que no puede soportar la carga ni de la desesperación ni de la esperanza misma, pura cacofonía, la pobre ciudad indefensa. Pura mugre acumulada en un océano de seres inhabilitados a cambiar un poco el orden de las cosas, hambrientos de oscuridad excretando apenas sus narices fuera del fango, de moho y de tristeza. Sumergidos en su miseria incurable, ineptos sin solución alguna o ahogados en paliativos complacientes-somníferos-embriagantes, que cuando vienen a ver ya los han hecho un poco más viejos y mucho más infelices, con cáncer o efisema pulmonar, consecuencia de sus carencias o falta de amor o de la quizá culpa de los otros, del no tomar en propias riendas el destino y reflejar no-vida en sus descendientes. O la apatía, o la deferencia. La ciudad es el fárrago más convulso, la colisión de todos los abismos. Esta ciudad está diseñada para la putrefacción intrínseca, la miseria condensada, el sentido más estancado de la evolución. Nosotros somos las bases del muelle putrefacto, estamos destinados a decir sí - condescendiente -, sí - obedecerle -, sí - sino por mula lo mataron- , el ruido nauseabundo del plomo retorciéndose en el instante justo cuando todo deja de tener sentido. Estamos en la boca de la destrucción y la calma frágil y falaz no puede ser más latente. La costumbre y la comodidad y la ciudad que se vuelve el lugar idóneo para que florezca el miedo y la incongruencia. El decir sí, el decir sí ante toda la injusticia e idiosincrasia generalizada, la pseudodenuncia y la resignación. Las estrellas desgastándose queriendo o intentando alumbrar algo distinto, pero no hacen más que brillar sobre los ojos impotentes abiertos e inertes sobre la avenida.<br />
<br />
Ana GrisAndrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-12142152264767298752014-07-05T20:17:00.001-07:002014-07-05T20:17:36.295-07:00esta angustia demanda ATENCIÓN<br />
en este momento<br />
es insistente la muy maldita<br />
me acosa y es obscena<br />
sobre mis brazos a cada instante<br />
más fría<br />
presiona contra la parte anterior<br />
de mi cráneo<br />
presiona presiona presiona<br />
presiona<br />
presiona con tanta fuerza<br />
que no creo poder evitar<br />
que<br />
me<br />
aplaste<br />
el cerebro<br />
<br />
esta angustia demanda SOLUCIÓN<br />
y no sé siquiera que más decirle<br />
ya le dije que deje que el tiempo pase<br />
pero me coge de la nuca<br />
y del pellejo me eleva con furia<br />
y me va a arrancar la piel<br />
sonidos de succión en la cervical<br />
me va a destazar la piel<br />
la angustia me hace sangrar por dentro<br />
la angustia me hace sangrar por dentro<br />
la angustia me hace golpearme la nuca<br />
con todas mis fuerzas me hace golpearme<br />
es demasiado gruesa y demasiado flexible<br />
no no se revienta con facilidad<br />
la sangre responde y empuja histéricamente<br />
la piel se revienta<br />
y la nuca cruje<br />
¿oíste?<br />
crujeAndrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-28393724130878523182014-07-05T19:51:00.001-07:002014-07-05T19:51:22.134-07:00V.cada cosa nueva,<br />
<div>
página,</div>
<div>
abrazo,</div>
<div>
es atemorizante.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
y nada enriquece más. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
vos sabés bien </div>
<div>
que con cada charla crezco un poco</div>
<div>
y escarbás otro poco.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
nada más aterrador que despertar en un bosque</div>
<div>
entre hojas en blanco.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
el problema es la sorpresa de la transición. </div>
<div>
no podés preparte</div>
<div>
ni construir otras sendas</div>
<div>
sólo ver hacia atrás</div>
<div>
y no lamentarse de nada, </div>
<div>
ni del humo,</div>
<div>
ni de la violencia,</div>
<div>
ni de lo excéntrico,</div>
<div>
ni del azúcar,</div>
<div>
de nada.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
con esto: honesta como antes y como siempre; </div>
<div>
decidí ahora si te pierdo o no.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
vos sabés bien</div>
<div>
que si te quedás te ofrezco todas las hojas en blanco del mundo </div>
<div>
para que nos aterroricemos<br />
juntos.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-21781013012748850062010-12-19T19:36:00.000-08:002010-12-19T23:20:30.898-08:001 9 1 2 1 0<div>toda esta ilusión de ser especial</div><div>de ser intocable</div><div>invencible</div><div>de dejar de trastornarse por los cuerpos desmembrados</div><div>porque de hacerlo, de tanta frecuencia, el cuerpo no podría soportarlo</div><div><br /></div><div>de toda esta costumbre de ver ambos lados de la calle</div><div>y que la puerta esté bien cerrada</div><div>a siete mil ojos rotando hacia cada uno de los radios posibles</div><div><br /></div><div>un maldito hijo de puta con voz amable y tranquila</div><div>tan fino de modales, como para darte un par de explicaciones</div><div>ojos fríos, piel morena, nombre imposible de adivinar</div><div>oculto tras la miseria de esta ciudad</div><div>dentro la cuenca vacía de la antigua dueña de su teléfono</div><div><br /></div><div>esta ciudad eructa metano desde su exacto centro</div><div>disfrazada de mañana, de indiferencia</div><div>aliento a plomo en tu primogénito</div><div>por ser un blanco fácil en el momento exacto</div><div>y con facilidad de pago</div><div><br /></div><div>esta ciudad es cada vez más grande</div><div>más putrefacta</div><div>y estamos terriblemente solos-</div><div><br /></div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-26157250830390477002010-08-26T13:20:00.000-07:002010-08-31T11:04:09.610-07:00( )<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); font-style: italic; line-height: 20px; font-family:Georgia, 'Times New Roman', Times, serif;font-size:14px;"><em><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; line-height: 23px; color: rgb(51, 51, 51); font-size:15px;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 20px; font-size:14px;"><em></em></span></p><em><p size="15px" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; line-height: 23px; color: rgb(51, 51, 51); "><br /></p></em><p></p></em></span></div><div style="text-align: right;"><i>"O tenía las paredes muy gruesas</i></div><div style="text-align: right;"><i>o éramos los únicos ocupantes</i></div><div style="text-align: right;"><i>o los demás no abrían la boca ni para gemir..."</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>Lupe, Roberto Bolaño.</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;">esa voz rebotaba por todas partes </div><div style="text-align: left;">mientras el entorno se lo permitía,</div><div style="text-align: left;">esa voz es infinita tristeza</div><div>almacenada en unos cuantos versos que, </div><div>en efecto, son lacónicamente tristes</div><div><br /></div><div>lancé pronto al carajo todo lo que tenía en mi cabeza,</div><div>la música me parecía increíblemente molesta;</div><div>una feliz y mal llamada coincidencia hacía rasgar el cielo allá afuera</div><div>y mi capacidad de entendimiento la pasé por un embudo:</div><div>escuché esa voz sólo una vez</div><div>y creo que tengo miedo de escucharla de nuevo</div><div><br /></div><div>hubiera jurado una patada en el pecho,</div><div>pero ahora pienso que en realidad</div><div>su voz es un barrenito miniatura,</div><div>que perfora sin querer el pulmón izquierdo</div><div><br /></div><div>una curiosidad intensa, un estremecimiento,</div><div>la juventud, la confusión, las repentinas respuestas:</div><div>su voz, la que me pone inmensamente triste,</div><div>es una planta carnívora que vive hondo en el pecho</div><div>y que sólo muerde por supervivencia</div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-5699069862300952010-06-19T17:43:00.000-07:002010-06-19T17:50:31.515-07:00Marea negra<span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;font-size:11px;"><h3 class="UIIntentionalStory_Message" ft="{"type":"msg"}" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; font-weight: normal; overflow-x: hidden; overflow-y: hidden; font-size:13px;"><span class="UIStory_Message"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color:#CCCCCC;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">No puede ver nada más que la vertical sobre la que respira apenas. Chiclosa, densa bahía oscura bajo el sol. La garganta del pelícano burbujea y se funde con la garganta de otro en una masa cada vez más amorfa y maloliente. Verán, los billetes no absorben el crudo del todo bien. Ni la estupidez humana. No.</span></span></span></span></h3></span>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-6792817920200527182010-06-03T22:40:00.000-07:002010-06-03T22:56:50.695-07:00LlagaEl sonido de la lluvia es generalmente acogedor, pero al oírla hoy me siento incómoda. Ágatha dejó muchas muertes y tristeza a su paso. Dada las circunstancias, a más agua sobre la tierra, más gente bajo ella. El olor a tierra mojada visitó mi nariz con la misma sensualidad que siempre, pero sentí casi inmediatamente una profunda tristeza. Lo que usualmente me ha provocado siempre una sensación de paz y comodidad, es hoy realmente repulsivo. Presión sobre la llaga. Asquerosa monotonía natural. Ya no más, por favor. Ya no más.Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-40172953334297229932010-05-31T11:20:00.000-07:002010-05-31T12:11:34.774-07:00ÁgathaLa tormenta murió, y la gente también.Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-65552456636551317012010-04-13T16:42:00.000-07:002010-04-23T21:54:13.172-07:00<div style="text-align: justify;">Todo placer que antaño gozábamos,<br />no es ahora más que una imagen de mal gusto.<br />Lo que era de tu agrado es ahora engorroso,<br />y lo que era de mi agrado es motivo de culpa.<br />Nada más quiero que no sea cierto,<br />pero quizá todo esté ocupado<br />por un cuerpo extraño, molesto e irritante,<br />que se supone había muerto ya...<br />pero dejó secuelas que nos tienen heridos,<br />y de pie.<br />Y aunque sólo hayan rastros,<br />una vida que no enamora es la que nadie quiere,<br />y la que nadie tiene por mucho tiempo.<br />Algo o nada por evadir, a estas alturas ya nadie sabe.<br />Frases e historias aledañas nos distraen por momentos.<br />Y todo, todo es así gracias a vos y contra nosotros.<br />¿Qué tan pulcro puede ser el maquillaje<br />que dejan las sonrisas sobre el dolor?<br /></div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-7937191336123558012010-03-18T16:08:00.001-07:002010-03-18T16:14:23.272-07:00Poltrona<span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="color:#CCCCCC;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">No es necesaria demasiada concentración. Basta con cerrar los ojos para que el aire caliente tome la forma de una mano y un respaldo. Todos los sonidos se vuelven partitura de un saludo amable. El pulso desacelera y la respiración es más consciente. Una risotada se pronuncia como una leve sonrisa... Y justo cuando mi mano intenta tomar aquélla, lastima mi hombro cubierto de piel seca y herida. ¿Sabés? No es necesario anunciar tanto a la ausencia, porque el dolor es reconfortante cuando cosas buenas se divisan. Y el calor que perdura crece, quema y no cobija</span></span>.</span></span></span>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-15036728955783515712009-07-20T22:00:00.000-07:002009-07-20T22:11:18.810-07:00Sobre los estándares, confines y autorestricciones humanas<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;font-size:180%;" >"</span><span style="font-style: italic;">Mucho puede decirse en favor de las reglas; casi lo mismo que en alabanza de la sociedad civil. Un hombre formado según las reglas, jamás producirá nada absurdo y absolutamente mal, así como el que obra con sujeción a las leyes y a la urbanidad nunca puede ser un vecino insoportable ni un gran malvado. Sin embargo, y dígase lo que se quiera, toda regla asfixia los verdaderos sentimientos y destruya la verdadera expresión de la naturaleza.</span><span style="font-style: italic;font-size:180%;" >"</span><br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Werther. Goethe</span><br /></div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-58373982664871915282009-05-28T19:11:00.001-07:002009-06-09T17:15:36.009-07:00Honduras<div style="text-align: justify;">El aire del mar es un personaje. Es arena y sal colada en las narices, inmensa paz, exhalación colosal. Aleja peligrosamente el flato propio de las mentes que todo lo analizan, ese que precede a las masacres.<br /><br />Mientras dormía en un hotelito de madera ubicado en un paraíso llamado Roatán, el ruido producido por tres golpes, cuatro <span style="font-style: italic;">¡GLUP! </span>que venían de fuera y un florero roto partieron mi tranquilidad trasladándose por el aire, sobre mi cráneo, martillando.<br /><br />-¡¡¡DESPERTATE!!! ¡¿QUÉ NO SENTÍS, CARAJO?!<br /><br />La tierra se movía con furia gradual. Agradecí la flexibilidad de la madera. Al levantarme, inmediatamente pude observar a través de la ventana al pequeño estanque ubicado en el patio: montoncitos de tierra eran tragados por el estanque, cuyo líquido escapaba del borde y regresaba al interior a intervalos desiguales de tiempo. Asímismo, los trozos de macetas que se habían hecho pedazos al caerse de las paredes forcejeaban entre el oleaje<span style="font-style: italic;">... cadáveres de barro</span>.<span style="font-style: italic;"> ¿Y nosotros?</span><br /><br />-¡Mujer por el amor a Dios, REACCIONÁ!<br /><br />Mi amiga me sacó del cuarto casi arrastrada. Nos arrejuntamos bajo una puerta a esperar el final.<br /><br />Los segundos son eternos mientras los vivís, pero una vez recapitulando se vuelven muy pequeños. Quizá porque no tenés ni la más mínima idea de cómo reaccionarías ante una situación parecida y, una vez que te encontrás en ella, encontrás en vos mismo alguien a quien no conocías.<br /><br />Seis muertos. Daños materiales. Epicentro bajo el agua y movimiento horizontal, por fortuna.<br /><br />La Tierra se queja, señores. Razón tiene, supongo.</div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-2786626045139776622009-05-28T19:05:00.000-07:002009-05-28T19:10:36.931-07:00¿Y entonces?<div style="text-align: center;">El entusiasmo de los grupos sociales y las masas en general tienen un enorme parecido a la llama de la tusa. A veces pienso tienen<br /><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(255, 0, 0);font-size:280%;" >AMNESIA.</span><br /></div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-73837041693232073572009-04-25T12:55:00.001-07:002009-04-25T13:46:46.500-07:00AutodestrucciónAutodestrucción.<br />Bando singular y egoísta.<br />Café/caldo de res/cigarros.<br />Deudas como herencia.<br />Excesos.<br />“¿Fuego?”<br />Goce/Gustos caros.<br />Hierba.<br />Imaginación.<br />Justas violentas madre-hijo/descargas eléctricas-sadomasoquistas<br />Lametazos.<br />Mordidas/mezcla de idiomas.<br />Negación.<br />Opio/olvido.<br />Preciosa existencia…<br />¡Quistes!<br />Radioterapia.<br />Salvación momentánea y pasajera.<br />Tiempo de partida: rezagado.<br />Últimas recomendaciones.<br />Vaga despedida/vaho pestilente.<br />“Who the fuck are ya’ll?”<br />Xenón sobre la cara, sobre los ojos, muy molesto.<br />Y más recomendaciones…<br />…<br />…<br />Zarpando hacia la nada, como debió haber sido hacía mucho, mucho tiempo.Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-59340152287056190012009-04-25T12:39:00.000-07:002009-07-20T22:12:17.975-07:00Primer cigarro del día<div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">"Nuestras pasiones son la vegetación que cubre la</span><br /><span style="font-style: italic;">roca desnuda de los hechos."</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">F. Nietzsche.</span><br /><br /><div style="text-align: left;">Pienso a veces que no existen los amigos. Ni el amor. Ni el afecto. Ni las naciones. Son ilusiones generalizadas en las sociedades, alimentadas con el tiempo, fundadas en la soledad.<br /><br />Amor instintivo... ¿De una madre a un hijo? Tal vez. Pero hoy he abortado. Para muestra un botón: acabo de refutar la teoría.<br /></div></div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-72744224605182079112009-04-12T17:39:00.000-07:002009-04-14T22:19:51.628-07:00Nota [I]<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(255, 0, 0);font-family:georgia;font-size:300%;" >¡COMUNICATE!</span><br /></div><br /><div style="text-align: center;">...la comunicación no hará que las cosas empeoren.<br /></div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7812440977670153367.post-63182632528629274112009-04-10T23:08:00.000-07:002009-04-10T23:17:41.651-07:00Physical Graffiti<div style="text-align: center;"><a href="http://s69.photobucket.com/albums/i58/andreazana/?action=view&current=PGJAK.jpg" target="_blank"><img src="http://i69.photobucket.com/albums/i58/andreazana/PGJAK.jpg" alt="Photobucket" border="0" /></a><br /></div><br />... uno de los mejores álbumes de todos los tiempos. Mi padre me bendijo comprándolo en vinil, así que tengo la dicha de tenerlo como cuadro en mi cuarto. Para que lo escuchen:<br /><br /><div style="text-align: center; color: rgb(204, 0, 0);"><a href="http://discography.ledzeppelin.com/disc_pg.html">Physical Graffiti: Sitio oficial de Led Zeppelin</a><br /></div>Andrea Grimaldihttp://www.blogger.com/profile/05066866390776461965noreply@blogger.com2