V.

cada cosa nueva,

página,

abrazo,

es atemorizante.

y nada enriquece más.

vos sabés bien

que con cada charla crezco un poco

y escarbás otro poco.

nada más aterrador que despertar en un bosque

entre hojas en blanco.

el problema es la sorpresa de la transición.

no podés preparte

ni construir otras sendas

sólo ver hacia atrás

y no lamentarse de nada,

ni del humo,

ni de la violencia,

ni de lo excéntrico,

ni del azúcar,

de nada.

con esto: honesta como antes y como siempre;

decidí ahora si te pierdo o no.

vos sabés bien

que si te quedás te ofrezco todas las hojas en blanco del mundo

para que nos aterroricemos
juntos.

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toda esta ilusión de ser especial

de ser intocable

invencible

de dejar de trastornarse por los cuerpos desmembrados

porque de hacerlo, de tanta frecuencia, el cuerpo no podría soportarlo

de toda esta costumbre de ver ambos lados de la calle

y que la puerta esté bien cerrada

a siete mil ojos rotando hacia cada uno de los radios posibles

un maldito hijo de puta con voz amable y tranquila

tan fino de modales, como para darte un par de explicaciones

ojos fríos, piel morena, nombre imposible de adivinar

oculto tras la miseria de esta ciudad

dentro la cuenca vacía de la antigua dueña de su teléfono

esta ciudad eructa metano desde su exacto centro

disfrazada de mañana, de indiferencia

aliento a plomo en tu primogénito

por ser un blanco fácil en el momento exacto

y con facilidad de pago

esta ciudad es cada vez más grande

más putrefacta

y estamos terriblemente solos-

( )

"O tenía las paredes muy gruesas

o éramos los únicos ocupantes

o los demás no abrían la boca ni para gemir..."

Lupe, Roberto Bolaño.

esa voz rebotaba por todas partes

mientras el entorno se lo permitía,

esa voz es infinita tristeza

almacenada en unos cuantos versos que,

en efecto, son lacónicamente tristes

lancé pronto al carajo todo lo que tenía en mi cabeza,

la música me parecía increíblemente molesta;

una feliz y mal llamada coincidencia hacía rasgar el cielo allá afuera

y mi capacidad de entendimiento la pasé por un embudo:

escuché esa voz sólo una vez

y creo que tengo miedo de escucharla de nuevo

hubiera jurado una patada en el pecho,

pero ahora pienso que en realidad

su voz es un barrenito miniatura,

que perfora sin querer el pulmón izquierdo

una curiosidad intensa, un estremecimiento,

la juventud, la confusión, las repentinas respuestas:

su voz, la que me pone inmensamente triste,

es una planta carnívora que vive hondo en el pecho

y que sólo muerde por supervivencia

Marea negra

No puede ver nada más que la vertical sobre la que respira apenas. Chiclosa, densa bahía oscura bajo el sol. La garganta del pelícano burbujea y se funde con la garganta de otro en una masa cada vez más amorfa y maloliente. Verán, los billetes no absorben el crudo del todo bien. Ni la estupidez humana. No.

Llaga

El sonido de la lluvia es generalmente acogedor, pero al oírla hoy me siento incómoda. Ágatha dejó muchas muertes y tristeza a su paso. Dada las circunstancias, a más agua sobre la tierra, más gente bajo ella. El olor a tierra mojada visitó mi nariz con la misma sensualidad que siempre, pero sentí casi inmediatamente una profunda tristeza. Lo que usualmente me ha provocado siempre una sensación de paz y comodidad, es hoy realmente repulsivo. Presión sobre la llaga. Asquerosa monotonía natural. Ya no más, por favor. Ya no más.

Ágatha

La tormenta murió, y la gente también.

Todo placer que antaño gozábamos,
no es ahora más que una imagen de mal gusto.
Lo que era de tu agrado es ahora engorroso,
y lo que era de mi agrado es motivo de culpa.
Nada más quiero que no sea cierto,
pero quizá todo esté ocupado
por un cuerpo extraño, molesto e irritante,
que se supone había muerto ya...
pero dejó secuelas que nos tienen heridos,
y de pie.
Y aunque sólo hayan rastros,
una vida que no enamora es la que nadie quiere,
y la que nadie tiene por mucho tiempo.
Algo o nada por evadir, a estas alturas ya nadie sabe.
Frases e historias aledañas nos distraen por momentos.
Y todo, todo es así gracias a vos y contra nosotros.
¿Qué tan pulcro puede ser el maquillaje
que dejan las sonrisas sobre el dolor?